dúctil, dócil, dulcificada, a tarde subleva o tempo
e a onda elava-se alto. sabemos que o infinito
é apenas uma palavra que semeamos num canteiro
e nem sequer é regada. vivemos por dentro
a contagem dos minutos; suspendemos a respiração...
que não acabe tudo já
tão de repente. Inútil.
Sentimos que o Domingo nos traiu.
Ficam marcas de um usus escribendis
reconhecível pela subtil implicação
de um vocativo ausente
que se pressupõe sente o que a gente
apenas supõe que sente.
E tão só basta para que o dia tenha
mármore e alabastro, a tarde linces de safiras
nos lúbricos braços, para que haja rumores de fontanários
no ranger do tabuado e para que todo o pó enfim
nos móveis desolados se transforme em oiro
e o oiro seja areia de um tempo inacabado.
foto minha de hoje
e a onda elava-se alto. sabemos que o infinito
é apenas uma palavra que semeamos num canteiro
e nem sequer é regada. vivemos por dentro
a contagem dos minutos; suspendemos a respiração...
que não acabe tudo já
tão de repente. Inútil.
Sentimos que o Domingo nos traiu.
Ficam marcas de um usus escribendis
reconhecível pela subtil implicação
de um vocativo ausente
que se pressupõe sente o que a gente
apenas supõe que sente.
E tão só basta para que o dia tenha
mármore e alabastro, a tarde linces de safiras
nos lúbricos braços, para que haja rumores de fontanários
no ranger do tabuado e para que todo o pó enfim
nos móveis desolados se transforme em oiro
e o oiro seja areia de um tempo inacabado.
foto minha de hoje
