são dias contidos
retidos
retintos de um silêncio rubro
advindo
de andarmos num deserto neutro
sem o amor perto
tão quente o sangue
que murmura neve
tão solta voz que se conteve
tão quente o sangue
quando murmura água
e se verte num leito vazio
feito de cascalho mudo e nada
verte, inverte
e depois reverte
para um frio que fere
a pele e a própria febre
tu não me queres
u
