um piqueninque entre papoilas

ah, doce melancolia dos domingos embrumados
uma música nostálgica um olhar a vadiar pelo
céu embaciado, trágicas águias passeiam
o seu silêncio sagrado

Ah, rasgar janelas, pintar quintais,
embalar o corpo em acordes soalheiros
imaginar bosques e baías tropicais
melão e melancia sede de olhos
perder o peso cortar a proa com paixão
aparar as palavras nos seus contornos banais

Ah, um piquenique de burguesas
sem burrico, com impressionistas (in)certezas
a transfiguração do real que aconchega
duas rolas brancas no decote acesas
voam para as mãos que no olhar as têm presas

Ah, quanta música tem o nevoeiro da serra
quanta ilusão se despenhou em terra
mas hoje não mais que a musa não mais que o verbo
importa crescer no dia com a palavra primeva
para que nos dedos nos desponte a fesca relva
e o dia apeteça como uma pauta deserta
onde tudo que se escreva seja a nota impressa

de um momento que não passa
na certeza cega de que é apenas mais uma tarde
de uma longa fiada de pérolas brancas
onde o tempo se reparte e se desata partido no chão
um amor que não nos salva

e depois, para coroar a tarde

num campo de papoilas ou
na paisagem de um banquete
na cozinha de um restaurante entre a caça
os leitões e o beberete
o amor que se faz clandestino entre
acordes de deleite.
.
Boa tarde!